VIOLIN



Rasga las cuerdas arco
Rásgalas con paciencia
Y haz brotar llantos de mí
Rásgalas con brío
Y haz brotar gritos de mí

Tu rasgar me da vida
Lloro y grito
Lamento y melodía

“Solo somos polvo en el viento, violín”
Solo
Polvo en el viento.

MAL DE CAP

Tapa con tu mano izquierda tu ojo izquierdo
Y con la derecha tu oreja izquierda
E hinca tu rodilla derecha en tierra
Tosco pedazo de madera.

NADA ESPECIAL



Yo puedo morir por ti
¿Qué piensas hacer?
Vamos, ven sola a por mí.
¿Qué piensas hacer si muero por ti?
¿Y si vivo?, aunque sea sin ti.
Vamos, ven a por mí.

No soy nada especial, no te preocupes,
Nada especial.

Solo, morir por ti.

¿A que no vienes sola a por mí?

Es increíble, es imposible, es
Simplemente maravilloso

Ni muriendo por ti
Vienes a por mí.

EL PASAJERO



Baja por ese cráter al Averno
Que el Barquero te cruce el Mar de Fuego
Que las Harpías te abran paso
Y cuando estés en lo más profundo
Saluda a los amigos que perdimos hace tanto.

Yo soy el Pasajero
Pero conduzco y conduzco
Hacia ciudades lejanas
De noche conduzco
Y de día descanso
Hacia ciudades cercanas

Las estrellas no iluminan bastante
Para tan largo viaje
Y lo hago por ti
Solo puedo decir que ya voy
Solo soy
El Pasajero.

CIRCULOS


Paso a paso
A California
Paso a paso
A Marrakech

Todo son círculos
¿Quieres dar la vuelta al Mundo?
Pues cierra los ojos
Y cuando los abras
Habrás dado la vuelta al Mundo y estarás donde al principio

Tan solo como antes
Tan solo como con los ojos cerrados
Tan solo como ahora
Tan solo ……..
Círculos.

COMENTARIOS

Por fin he conseguido que se puedan poner comentarios en las entradas.
Que lujo.

MAGNOLIA


Magnolia es nombre de mujer
De la mujer que decidió bajarse del mundo y volar
Encontró al hombre de los mil nombres y voló con ella.

Ella, harta del hombre, buscaba a los hombres,
El, harto de todo, buscaba algo
Y lo encontraron juntos
Y lo encontraron solos

Se dieron la oportunidad de una segunda vida
Donde pasear por barrios de sexo
Donde crear escenarios sin relieve

Ellos viven una segunda vida
Y yo los observo incierto.

La Piscina de las Lágrimas


La Piscina de las Lágrimas
Donde se baña el Hombre del Pijama
El abismo entre las toallas
Que no da miedo que se abra
Aun sin saber quien caerá en sus infiernos.

Habré de dar lo mejor en cada momento, a cada uno,
Y suponer que con eso bastará.

Y cuando el viento se levante
Un barquito cruzará la Piscina de las Lágrimas
En busca de la estrella donde un hombre se perdió.

Vivir, dormirse, morirse


Dormido caminaba por el Río de lo Cotidiano
Sus hermosas orillas y su denso caudal,
Ajenos a mí, están allí.

La joven y bella Nairuz
Despreciada por su místico velo.
Pero, todos tenemos un velo
Enseñamos aquello que queremos enseñar
Ocultando el resto.

El Hombre del Pijama se duchó,
Y de un salto se zambulló en la piscina
Sus aguas se apartaron
Recibiéndolo con desgana.

Noto el desprecio y la desgana.

El loco de la calle repetía:
“Vivir, dormirse, morirse”.

Noto el desprecio y la desgana
No estoy vivo
Pero no quiero morirme,
Tengo que despertar.

En el oscuro patio
Pediste un deseo a las Lágrimas de San Lorenzo
Y yo, esperé a la Luna de Agosto para despertarme.

GAME OVER


Si me comparas con “El Despreciable”, no encontrarás tantas diferencias.

Sus conversaciones ágiles,
Sus mensajes insinuantes,
Su juego, grácil y culto,
Sus posibilidades económicas,
Su edad.
Está enamorado.
Quiere follar.
Hasta aquí, mas o menos, todo igual,
Meras diferencias de estilo,
De capacidad,
De intuición,
De sensibilidad.
De distancia.

¿Juegas tú? O ¿Juego yo?

Si juegas tú,
Pulsa “Bloquear”, es sencillo,
No des rodeos.

Si juego yo,
Tampoco doy rodeos:

Te imagino desnuda frente a mí,
Apoyada contra la pared,
Con la mirada hacia el suelo
Me acerco, me acerco tanto
Que no queda un milímetro de piel libre entre nosotros.
Justo en el momento en que nuestros sexos se unen
Levantas la vista y me miras fijamente
Yo no puedo apartar los míos de ti.

Tus oscuros ojos me inquieren,
Me examinan, me hieren, me derrumban,
Me atraen hacia ellos y vuelo a su interior,
A su calor,
A su humedad,
A su oscuridad
A su misterio.

-GAME OVER-



Hijo del tiempo y del reencuentro
Me enamoré de unos ojos profundos y marrones

Nacido del contacto y de la complicidad
Me enamoré de una risa alegre e infantil

Parido por el suave tacto y el dulce cantar
Me enamoré de la sensibilidad de unos largos dedos



Traído al mundo por la belleza y la inteligencia
Me enamoré de una mujer.

Ahora tengo que ser piedra
Piedra que se convertirá en roca
Roca que se hará granito
Granito que:
Abrasado por el Sol, perderá el brillo.
Castigado por la lluvia, perderá sus vivos cantos.
Atacado por el frío, se resquebrajará y romperá
Y cuando solo sea arena
El viento esparcirá sin compasión

Y que, ni aún así, dejará de amar a esa mujer.

El Patinete


La niña, desde el suelo, escucha como su madre, con voz amenazante, le dice:
“Ves lo que te pasa por ir con el cacharro ese”.
Y con paso autoritario pasa junto a la niña y sigue andando sin variar su ritmo.
La niña, se levanta y mira como se aleja su madre. Se lleva un dedo a la boca, lo chupa y se frota la rallada punta de su botita negra.

Una noche en el Jimmy


La noche pintaba muy negra.
Había dejado en la boca del Metro
A quien posiblemente significaba mi pasado mas reciente
Y mi pasado mas lejano no descolgaba el teléfono

Así que después de comerme un chivito, dos cervecitas y un bombón
Me encontré con suficientes fuerzas como para enfrentarme a la menguante Luna

Tome el camino recto, pero como de costumbre,
Pronto me desvié.
Una dulce voz, entonando ritmos brasileños,
Me hizo entrar en aquel local.

Canta bonito esta chica,
Pero sin dar tiempo a que me sirvieran una copa de cava,
Acabo su recital.

Salí, y volví a tomar el camino mas recto a casa,
Pero una luz de neón me volvió a desviar.
Joder, el Jimmy, cuanto tiempo.
Traspasar aquella puerta fue uno de esos actos
De los que uno no se arrepiente nunca.

Caminé hasta la mitad del alargado local y me senté junto a un cartel que decía:
“Por favor, no tocar” apoyado sobre el teclado del piano.
En una de aquellas pequeñas mesas granates, acompañado por un chupito de whisky

A un lado de la barra, el camarero jugaba con negras.
Al otro lado, un argentino platicaba sobre la defensa y el ataque,
Sobre como romper las defensas enemigas rodeando y atacando por la retaguardia.
Los argentinos saben mucho de esto, bueno y de casi todo.
El argelino encargado de disponer a los ejércitos blancos en el campo de batalla
Era tan torpe en esta tarea como corto en conocimientos de castellano.
Constantemente dudaba de la legalidad de los movimientos del bando enemigo
Con lo que con varios aspavientos de sus brazos y meneos de su cabeza
Y bajo la amenaza de acabar aquella confrontación bélica por abandono.
Conseguía que todos volvieran a sus posiciones iniciales.
Junto al argentino, de espaldas a él, un tercer hombre,
Del que no llegue a saber si formaba parte del grupo
Disfrutaba de la vista de la calle a través de las ventanas.

Un grupo de jóvenes, que animaba un poco el ambiente,
Espero, a que una guapa chica de largas piernas y caderas ondulantes,
Volviera del aseo para decidir cambiar de local.

A la voz de “Jaque, jaque”
Pude ver como, desde un cuadro de la pared
Miles Davis embocaba su trompeta
Y levantaba las cejas
En la pared de enfrente,
John Coltrane se acomodaba tras su saxo
Y respondía al gesto de Miles.

La música había comenzado.

ESCLAVOS DE NOSOTROS MISMOS


Esclavos de nosotros mismos vamos viviendo la vida
Sintiendo que tenemos que pagar
Todos nuestros defectos
Todas nuestras faltas
Todos nuestros errores.

Y lo único que nos hace seguir hacia delante
Es la esperanza de que algún día
Habremos pagado por todo ello
Y entonces, libres de pecado y mancha
Podremos disfrutar de lo que fuimos dejando por hacer.

Pero quien nos asegura
Que pagando nuestros defectos, nuestras faltas, nuestros errores
No vamos a cometer nuevos agravios a la vida
Que vamos a tener que pagar
Que sufrir
Que añadir a nuestra pena esclavizándonos eternamente.

Aun suponiendo que nuestra condena
La cumplamos integra y sin mácula
Quien nos asegura que podremos volver a donde quisimos estar
A lo que quisimos ser
A lo que renunciamos a sentir.

No se puede volver a lo que se quiso
No se puede sentir lo que se renunció a sentir
No se puede vivir lo que no se vivió
No se puede ser, algún día,
Lo que hoy renunciamos a ser.


La Vida, de por sí, es un absurdo.
Sabemos, biológicamente, por qué estamos aquí
Pero nadie sabe para qué.
Podemos imaginar un ser superior que nos creo
Que nos vigila y que nos juzgará.
Imaginación.

Podemos crear unas Leyes Morales
Que nos permitan convivir
Convivir dentro de ellas y mientras convengan
Cuando no convengan justificamos un cambio
Conveniencia.

Solo, siendo honestos con nosotros mismos
Solo entendiéndonos y no juzgándonos
Solo dejando atrás todos esos prejuicios,
Todas las patrañas moralistas, y los pecados capitales
Podremos salir de la esclavitud.
Y ser felices.

La via muerta


Quedarnos con que la vida es injusta
Con que esto no me lo merezco
Con que dura es la soledad
Autocompasión.
Eso no es para mí.

Cuando la vida es injusta,
Cuando no nos merecemos algo
Cuando estamos solos
Hay que luchar
Eso es para mí

No hay intensidad en la justicia
No hay intensidad en el merecimiento
No hay intensidad en la compañía
Rutina
Eso no es para mí

Cuando luchas por la justicia
Cuando trabajas por merecerlo
Cuando te ganas la compañía
Intensidad
Eso es para mí.

Salirte de la vía que, orientada por tu pasado,
Te marca un camino llano y seguro
En realidad, salirte de la vía,
Coger campo a través
Explorar y descubrir.
Eso es para mí.

El camino se hace difícil,
El camino no existe,
Nadie te pone las vías ni las traviesas
Los pies pisan en falso
Tropiezas y caes
Miras alrededor y eliges por donde ir
Hacia donde ir, como ir.

Estas contigo, en medio de la nada,
Estas solo, en medio del Mundo
Respiras profundamente
Te tomas tu tiempo
Y echas a andar en una dirección,
La que te gusta
Te quedan muchas cosas por hacer
Y desde las vías solo puedes ver el paisaje
Quieres pisar esos prados
Adentrarte en esos bosques
Subir esas montañas
Y bañarte en sus ríos.

Desde las vías los veías y los anhelabas
Y pensabas en que algún día,
Si la suerte te acompaña,
Si todo va bien.
Podrás recorrerlos y disfrutarlos.
Pero la única suerte del tren,
El que todo vaya bien para el tren,
Es no descarrilar y llegar a la estación de destino.
En cada estación con más pasajeros,
En cada estación con más carga.
A cada kilómetro mas pesado.

Hay quien busca una vía que le marque un camino
Hay quien no quiere bajar del tren
Hay quien quiere buscar el horizonte para formar parte de él
Ese soy yo.

UN DIA-120 dias

UN DIA.

Un día fui capaz.
No,
No fui capaz,
Me sentí capaz,

Mientras el mundo giraba a miles de kilómetros por hora
Con esa inercia inversa
Que en vez de mandarnos a lo más recóndito del universo
Nos pega cada día más a la tierra
Y nos hace más pequeños, más inútiles, más inválidos
Me sentí capaz
De alzar la cabeza orgulloso
Y en su puta cara decirle lo que me parecía aquella mierda
Con todas mis fuerzas le grité, lo insulte y me reí de él
Puse todo mi empeño, todas mis fuerzas,
Solté todo el lastre de los recuerdos, de los lazos, de las obligaciones
Me liberé de todas y cada una de las raíces que me unían al suelo
Y me aferré a una nube.

Un día,
Me erguí orgulloso
Me sentí orgulloso
Y grité con todas mis fuerzas
Que este Mundo es una puta mierda
Y que se puede vivir en una nube.

Ese día el Mundo siguió su camino sin inmutarse
Me aplastó como a una colilla y siguió rodando
Y me quede pegado al suelo,
Con una diferencia,
No había lastres, no había lazos, no había obligaciones
Eran mis dedos y mis manos,
Mis brazos y mis piernas
Y hasta mis dientes
Humedos aun por las gotas de la nube
Los que se aferraban a la Tierra
Esperando tener las suficientes fuerzas
Como para no ser despedido hasta lo más recóndito del Universo.

50 años



El Hombre, dijo:

Muchos se van a dar de baja.

Quemarlas me han dicho;
Mejor dejarlas morir.



En los pueblos ya no hay horno ni pan.

La Mujer de Lejos, dijo:

Haría una inversión;
Diez o doce mil euros
Que los puedo tener.

De los que vinieron conmigo,
Muchos ya se han ido.

El Hombre Solo y su Compañera:

El río fluye
Mientras lo recorren a contracorriente
Buscando sus fuentes
El origen de su vida.

Tuvo que esperar cincuenta años para caminar bajo los pinos
Cincuenta años, o quizás, alguno menos.

Viejo Maestro Araña


El Viejo Maestro Araña se desliza por el lechoso hilo del tiempo
Colándose por la ventana que nunca acabé de cerrar.

Viejo Maestro Araña que tejiste la tela que,
Hinchada como la vela de un barco
Me dejó anclado al mástil de un tiempo y de unas ideas
Mientras me empujaba mar adentro.

Viejo Maestro Araña,
Te estaba esperando
Con la ventana entreabierta.

Bienvenido seas.


AQUELLAS CANCIONES

Aquellas canciones nos hacían sentir bien
Vergüenza, cariño, calor, pasión,
Y después, a dormir placidamente.

Rostros olvidados
Cuerpos imaginados

Aquellas canciones nos hacían sentir bien
Encogiendo el corazón
De los no-hombres y de las casi-mujeres
Con los que las escuche y las baile al atardecer.

Rostros olvidados
Cuerpos imaginados

Aquellas canciones nos hacen sentir bien
Como si después de aquello no hubiera nada
Como si aquello fuera todo.

Aquellas canciones que escuché
Con personas a las que no había vuelto a ver
Aquellas canciones que baile
Con personas a las que nunca olvidé

Rostros imaginados
Cuerpos olvidados

El sueño roto


El sueño roto, la vida entera.

Quítate la venda de los ojos.
Corta el sedal del anzuelo.
El es quien los mantiene atados a ti.

El anzuelo no mata
Mata la esclavitud
Mata el cansancio
Mata la impotencia
Mata el agotamiento
El anzuelo no mata

Corta el sedal
Desgarra tu corazón en dos y
En medio
El sueño roto
La vida entera

Corta el sedal y sangra
Sangra por esa herida abierta,
Desgarrada
Mitad caña,
Mitad anzuelo.

No intentes seguirlos
El mar no es tu medio
Quédate en el malecón
El sueño roto
La vida completa


(Lo que ya sucedió y aquí sucede
sucede todo junto a un lento río
donde flota la vida de la muerte.
La tierra que divide ya no es tierra,
que es taladro, garganta solamente
para tragar la muerte de la vida,
para tapar la vida de la muerte.
Lo que pasa por él es lo que pasa,
lo que enmudece en él, lo que enmudece.
Si la vida no vive, en él no vive;
si sí la muerte, en él sólo la muerte.
Fijo en sus ondas, que no van al mar;
Fijo en su brisa, que ni va ni viene.
Crecido sólo si la vida baja,
sólo crecido si la muerte crece.)


Rafael Alberti.A la memoria de Miguel Hernández.

El combate


Desde mi banqueta lo estoy viendo todo.

Veo como sonará la campana, tú saltaras de tu rincón, salpicando agua y sudor a los espectadores, con energía renovada, con ganas, con rabia. Para cuando yo esté dando el primer paso tú habrás recorrido más de la mitad de la distancia que nos separa.

Me pesarán los brazos, no me responderán las piernas, me costará enfocar la vista, y sin embargo, tu mirada me buscará, me encontrará, se clavará en lo más profundo de mí y abrirá la herida por la que fluirá, negro y pesado, el miedo.

Cuanto tiempo habrá pasado desde que nuestros encuentros eran amables, amistosos, como un juego adolescente y divertido.

Bajaré la guardia. Dejaré que me golpees: rápido, fuerte, seco. Descubriré mi cuerpo cayendo sin remedio sobre la lona, algo me cegará; no se si el golpe o los focos del techo, no habrá dolor, habrá tranquilidad, lasitud, flotaré durante un momento entre el cielo y la tierra.

Dicen que en ese lugar: entre el Cielo y la Tierra, viven seres extraordinarios, animas benditas, espectros, tantras, ángeles, dioses y demonios, que hay infiernos, limbos y…hasta un lugar llamado Tanhauser. Pero a mí no me dará tiempo a comprobarlo. Deberías golpear más fuerte, creo que me perderé algo grande.

Ganarás. Ganarás en este asalto que empezará cuando suene la campana. Bonita victoria.

Tumbado sobre la lona, abriré los ojos. Sobre la línea del horizonte marcada por el cuadrilátero, ese basto y extenso campo blanco, se dibujarán, en cómica partitura de tres líneas, las caras de los espectadores. En el espacio inferior, mi gente, mis entrenadores, los enanos que daban volantines antes del combate y los músicos que los animaban, azafatas que avisan del asalto, los árbitros y los comentaristas, mirándome con ojos asombrados. Como gatos agazapados.
Más arriba mezclados sin orden rostros eufóricos, manos que tapan caras semi giradas en perfecto ángulo para mirar lo que no quieren ver, humo, desconocidos, gritos, abrazos. Que gran sinfonía. Corcheas, semicorcheas, silencios……..

Teníamos que hacer algo, teníamos que romper el hielo. Tú lo harás picadillo. Le añadiremos el wisky mas caro y nos lo beberemos de un trago. Brindaremos porque ganarás en el próximo asalto. Habrás ganado el próximo combate y sabrás que eres un campeón sin mérito.


No golpeas bastante fuerte.

Desde mi banqueta puedo verlo todo.

DEJAVU.


Hoy me doy cuenta de lo difícil que es decir NO.

Es difícil decir NO al típico que por teléfono te machaca con propaganda, al que te aborda por la calle representando a las más maravillosa de las ONG’s del mundo mundial, a la azafata del supermercado que te ofrece un producto de limpieza que es la leche en bote.

Pero, al fin y al cabo, siempre tendremos alguna estrategia para esquivar el tema: “Lo siento, estoy ocupadísimo”, “Me están esperando y llego tarde”, “Vale, ya lo cojo yo de la estantería” …… Que hemos conseguido: no decir NO.

Pero que pasa si no podemos escapar, si quien te pide la respuesta está esperándola, te inquiere, te azuza, te machaca, te razona, te suplica, llora, te abraza, te acaricia, te da tiempo, es comprensivo, es exigente, te amenaza, pero al fin y al cabo, tienes que enfrentarte a él, darle una respuesta y esa respuesta es: NO.

No a sus esperanzas, no a sus ilusiones, no a sus intereses, no a sus sentimientos, no a lo que considera más importante en su vida. Y por eso también son tus esperanzas, tus ilusiones, lo más importante en tu vida. Porque esa persona es de lo poco que vale la pena en la vida.

Hoy tengo que decir ese NO, un No que me imponen la edad y la responsabilidad, el buen juicio y la prudencia, la experiencia y el miedo.

Vaya mierda.

Lo primero que aprende a decir un bebe es NO, con la cabeza y con la voz. Ojala decir hoy NO fuera tan sencillo, tan primitivo, tan natural.

Solo espero que me comprenda.

No entiendo nada.


He aprendido a hacer la O sin un canuto; lo que son las barras y las estrellas; a escribir tres zetas seguidas sin levantar el bolígrafo del papel, pero no puedo entender el significado de la vida.

Cansado de no poder entender lo verdaderamente importante, decidí ir en busca de ello. Pensando que aprender y entender era lo mismo. Me subí al sitio más alto que encontré y miré alrededor. Vi cielo, ví mar, vi naturaleza, vi hombres, cosas, árboles, animales, paisajes, pero no ví significados.

Convencido de que todo es relativo y depende de donde se mire decidí cambiar de lugar, baje de mi atalaya y camine por una ciudad: vi coches, edificios, algo de cielo, nada de mar, pocos árboles y muchas personas, pero no tenían significado.

Volví a cambiar de sitio, y otra vez, y otra vez, y muchas veces más. Me convencí de que nada es relativo y que no depende de donde se mire. Que podemos “aprender”, pero difícilmente entendemos nada.

Así que, sigo sacando punta a lápices que gasto y vuelvo a afilar, hago recorridos que repito un día y otro, oigo músicas antiguas que me son familiares y músicas modernas con las que me familiarizo rápidamente. Aprendo rápido y olvido; a veces, lo fundamental, otras, lo superfluo. Me he dado cuenta de que nada depende de donde lo miras, porque todo lo miras tú.

Ahora, sigo haciendo O’s sin canutos, separo barras y estrellas, y de las primeras me quedo con las de algún bar amigo, las zetas las disfruto en la cama, la hamaca o el sofá, y suelo hacer mas de tres seguidas sin levantarme, alzo el bolígrafo cuando no tengo nada que escribir y sigo sin entender.

Sigo aprendiendo las cosas y las casas, el cielo, el mar, las personas, los hombres, los árboles, los paisajes, pero no entiendo nada. El ¿Por qué? Tiene una respuesta, el ¿Para qué? No.
Ahora, desprendido de viejos dogmas y preceptos, vivo la vida.

Capitán Caverna


Capitán Caverna, como todas las noches, mas o menos a la misma hora, echó mano de su brújula y sus prismáticos, se desperezó y salio al exterior de su cueva.

Con paso seguro ascendió por la estrecha vereda que sus mismos monótonos pasos habían tallado en la ladera del acantilado durante tanto tiempo y se posicionó en su atalaya.

Todo parecía tranquilo. Observó su brújula, y siguiendo la dirección que le marcaba su aguja alzo la vista y …..Ok, allí estaba, fiel a su cita diaria: La Estrella Polar en todo su esplendor. Guardó su brújula y cogió los prismáticos. Miro a través de ellos el negro horizonte y …..Ok, todo oscuro como la boca del lobo.

Disfrutó un largo rato de las vistas, del aire, del silencio solo alterado por el romper de las tranquilas olas contra las piedras del acantilado y se volvió por donde había venido.

Llegó a su caverna, entro, dejó en el mismo sitio de siempre su brújula y sus prismáticos y se recostó junto a su mujer. Se quedó mirándola un momento y pensó:

-“Que suerte tiene. Ella puede ver el cielo azul y con una sola estrella grande y luminosa”.-

Se tumbó junto a ella y mirando el techo de su caverna siguió pensando:

-“¿Será verdad que existe ese cielo azul y con una sola estrella grande y luminosa?, ¿Me estará engañando y será todo mentira?, ¿Será que yo no puedo ver otra cosa que oscuridad?. Algún día. Sí, algún día lo descubriré, y ese día ………todo cambiará, todo tendrá un sentido.”-

Ayer


Ayer falleció Albert Camús.

Nacido en Argelia, de origen humilde, familia de emigrantes franceses y españoles. A los 44 años ya era Premio Nobel. Poco después moría en un accidente de coche. No llegó a los 50.

Estoy escribiendo esto y recuerdo el segundo capitulo de “El primer hombre”, su obra de edición póstuma e inacabada. El hijo ante la tumba del padre, el padre muerto en combate siendo mas joven que su hijo en la actualidad.

Yo no tengo 50 años, tú no cumpliste los 50 años, hace 50 años que faltas de este mundo pero cuando leo tus libros me pareces mas vivo que muchos vivos de los de ahora.

Nada tiene sentido.

Sé que no creías en mundos más allá del nuestro, pero tú nos dejaste un mundo más allá de ti mismo.

Te dedico tus mismas palabras:

“Hay que pensar en esos artistas que conocen sus límites, no los sobrepasan nunca y, en ese intervalo precario donde su espíritu se instala, poseen la facilidad maravillosa de los maestros. Y cabalmente eso es el ingenio: la inteligencia que conoce sus fronteras”.

Ayer murió Albert Camús. Ayer hizo 50 años que falleció Albert Camús.

Lo absurdo acaba, como todas las cosas, con la muerte.

Estas vivo, en tus ideas y en tus obras.

El absurdo no ha muerto.

Todo tiene sentido.

Por la cuerda floja de los años


Andamos sobre la delgada cuerda de la que cuelgan los años sin estabilizadores, sin cables de seguridad, sin nada, Tal cual nos trajeron al mundo nos dejaron sobre ella, y nosotros a pequeños pasos que alcanzan lo que alcanza un día, intentamos uno tras otro cruzar la cuerda.

No debemos olvidar que en este circo: “El Absurdo Circo de La Vida”, no hay para redes, así que, equilibrista que cae, equilibrista que la palma.

Solo podemos caminar hacia delante, no hay ni otro camino, ni vuelta atrás.

Tampoco quiero olvidar que, seguramente, la unica diferencia entre llegar al final de la cuerda, saltar al vacio o perder el equilibrio, será el tiempo que, al final, hayamos permanecido sobre ella.

Pero no es menos cierto que alrededor nuestro existe una gran telaraña de cuerdas que; o bien son el origen de la nuestra, o se nos cruzan en el camino, o que nos siguen paralelas sirviendonos de apoyo, y otras, quizas las más importantes, cuyo origen está en nuestra propia cuerda, de ella nacen, y, ley circense, de ella se van separando paulatinamente. A estas, especialmente por estas, tenemos el deber de aguantar sobre la cuerda, ya sea depie, arrodillados, cogidos por la punta de los dedos o mordiendo, con sangre en las encias, la cuerda que nos sostiene.

El pasado dia 31, un gran amigo al que conocí hace varios meses, por casualidad de la vida, pero al que aprecio como a los buenos amigos de la infancia, estuvo a punto de caer de la cuerda.

En este comienzo de año, quiero decirte:

Reciente amigo:

Espero que te mantengas sobre la cuerda mucho tiempo, porque hay muchos equilibristas sobre las cuerdas a tu alrededor por las que vale la pena mantenerse y caminar con pie firme.

Ni soy quién, ni quiero dar consejos a nadie, pero creo que: el hombre debe quitarse los bridones para mirar de cara al absurdo que es la vida y sentir, y notar, y entender que si bien su finalidad le sobrepasa en entendimiento, el reconocimiento de esto no es de ninguna manera negativo sino la perfecta razón para vivirlo lo más intensa y largamente posible.

Un abrazo.