Ayer

Ayer falleció Albert Camús.

Nacido en Argelia, de origen humilde, familia de emigrantes franceses y españoles. A los 44 años ya era Premio Nobel. Poco después moría en un accidente de coche. No llegó a los 50.

Estoy escribiendo esto y recuerdo el segundo capitulo de “El primer hombre”, su obra de edición póstuma e inacabada. El hijo ante la tumba del padre, el padre muerto en combate siendo mas joven que su hijo en la actualidad.

Yo no tengo 50 años, tú no cumpliste los 50 años, hace 50 años que faltas de este mundo pero cuando leo tus libros me pareces mas vivo que muchos vivos de los de ahora.

Nada tiene sentido.

Sé que no creías en mundos más allá del nuestro, pero tú nos dejaste un mundo más allá de ti mismo.

Te dedico tus mismas palabras:

“Hay que pensar en esos artistas que conocen sus límites, no los sobrepasan nunca y, en ese intervalo precario donde su espíritu se instala, poseen la facilidad maravillosa de los maestros. Y cabalmente eso es el ingenio: la inteligencia que conoce sus fronteras”.

Ayer murió Albert Camús. Ayer hizo 50 años que falleció Albert Camús.

Lo absurdo acaba, como todas las cosas, con la muerte.

Estas vivo, en tus ideas y en tus obras.

El absurdo no ha muerto.

Todo tiene sentido.